Praga's notes

Вахтёр-консъерж наш мне докладывает: вчера убийство было. Над нами, соседи сверху.

Жили там с 2000-х годов парень Игорь (кажется, из Тверской области), его супруга - очень видная южнорусская деваха, кровь с молоком, а потом и дочурка у них появилась. Кажется, снимали на долгосрочной основе, а может по родственникам вписались. не знаю. Игорь на драной гнилой газели перевозками занимался, с утра дочку в сад-школу отвозил. Чем супруга - не знаю. Но выпивали и он и она. Она - вечерами на лавочке с пивом практически регулярно. Но - добрые, без быдлячества, вполне тихие и мирные.

Первый большой звоночек был год назад, когда по пьяни была потеряна дорогая серёжка. Вопли были на весь двор, драгоценность искали всем подъездом. Не нашли.  А еще они иногда орали друг на друга. Громко, с упоением, слушать было страшно, при сталинских наших потолках и стенах.

И вот вчера она его грохнула. Нож, в грудину, насмерть. По пьяни. Мужик на том свете, девке тюрьма, ребёнку жизнь сломанная, особенно если родственников нет поблизости.


В общем, любите друг друга и не пейте водки под плохое настроение. А лучше вообще не пейте.
 

Ни дня без приключений - наш девиз (с)

( Пятница время такое )

Было письмо. Была просьба. Вернуться. Тогда у него хватило сил только на один звонок, да и тот не ей. А в тот звонок добрый человек, живущий в маленьком городке, затерянном посреди поволжских перелесков, сказал ему: даже не думай. Ответ он написал по электронной почте, и с того перекрестка их дороги разбежались в параллельные прямые как рельсы от стрелочного перевода. Иногда ему думалось: а вот если бы взять, да и позвонить. Набрать номер, связаться через две тысячи километров пространства и бесчетные тысячи минут времени. Просто чтобы посмотреть, что бы получилось.

Дюжина лет пролетела как один день, а он почти случайно снова оказался на том же самом месте. Ничего не поменялось - те же улицы, те же дома, те же улыбающиеся люди. В этом городе вообще что-то (исключая архитектуру) очень неохотно меняется - лишь в мелочах, вроде вывесок на магазинах или граффити на закрытых жалюзи. Да и он, кажется, тоже не изменился ни в чем, даже синяя куртка была той же самой, что и десять лет назад. а на голове черным пятном красовался заломленный на ухо берет. Некоторые, кстати, говорили что за последний год он сильно помолодел. На мгновение даже мелькнула мысль - а что, если та зеленая телефонная будка все еще на месте? Торопливые шаги по тихому переулку, поворот за угол, еще поворот...
Переулок был таким же, как и ранее. Даже в мелочах. Во всех, кроме одной: на месте телефонной будки была пустота. Четыре темных квадрата брусчатки.

Как в Матрице, когда телефонная будка оказывается разрушенной или неработающей, и никто не "выведет" из электронного лабиринта. А он почему-то обрадовался.